.jpeg)
Es una casa de espiritualidad apartado del mundanal ruido. Maravilloso lugar apropiado para estar en silencio, para creyentes y para buscadores que quieran profundizar en ese encuentro con la trascendencia, pensar, meditar y ordenar la propia vida.
.jpg)
.jpeg)
LLANTO POR MI TIERRA NEGRA.
Después de tres días y noches
evacuado de ti, lejos,
amaneces, tierra mía,
toda vestida de negro.
No solo negro de muerte.
Negro de luto y silencio,
negro de tu piel quemada,
negro de lúgubre entierro.
Tus pinos, que antes lucían
verdes, altivos y esbeltos,
como guardas vigilantes
de la paz de nuestros pueblos,
hoy dormitan masacrados,
cabizbajos y maltrechos,
tristes y heridos de muerte
por este maldito infierno.
Duermen también calcinados,
en raquítico esqueleto,
los corzos y jabalíes,
los conejos y los ciervos,
zorras, rebecos y liebres
y hasta los lobos tan fieros.
Huelen a esencia quemada
jara, tomillo y romero,
mueren abejas a miles
y, de pena, el colmenero.
La garganta se atraganta,
y el aire se vuelve espeso,
y gime encogida el alma,
y se estremecen los cuerpos.
Llueven ceniza las nubes
y oscuro se vuelve el suelo.
El sol se tiñe de rojo,
rojo sangre, rojo fuego,
y luce el color rojizo
en el mismísimo cielo.
Solo existe negro y rojo,
negro y rojo, rojo y negro.
Algunos dieron su vida
para salvarnos del fuego.
Todos un poco perdimos
y muchos, mucho perdieron.
Unos perdieron cosechas,
otros sus casas, recuerdos,
los paisajes añorados,
el salón de los encuentros,
esos sueños olvidados
que ya nunca más volvieron.
Los montes que protegían
y a muchos daban sustento.
Los castaños centenarios,
robledales casi eternos,
esas viñas que plantaron
con mimo nuestros abuelos.
Ecos de infancia lejana,
entre risas y entre juegos…
Sólo nos queda la angustia,
nueva pena y nuevos miedos.
Arde nuestro corazón,
y se enciende todo el cuerpo,
nuestra alma chisporrotea
crepita nuestro cerebro
y todo nuestro interior
se está quemando, y ardiendo.
Sin poder hacer ya nada,
enjugados en lamentos,
todavía aterrorizados
y temerosos, e inquietos,
de que todo se repita
si no ponemos remedio.
¡Por favor! ¡Socorro! grita
alarmado el pueblo entero.
¡Detengan esta vorágine!
¡Por favor, ponedle freno!
Pero nadie los escucha,
oídos sordos y necios,
que siguen año tras año,
con tropiezo tras tropiezo.
El pueblo sigue gritando,
rompiendo el mudo silencio:
¡Ay, socorro, por favor!
¡Apagad ya nuestro fuego!
Las fuentes de agua, antes clara,
hoy manan líquido negro.
Tiemblan de miedo las truchas
de nuestros ríos trucheros.
Tiembla el Jamuz, la Valduerna,
La Valdería y el Bierzo.
Lloran Eria, Duerna y Órbigo,
Tera, y hasta el mismo Duero.
Llora de rabia y de pena
nuestro querido Teleno.
Lloran los Picos de Europa,
y lloran con desconsuelo
Maragatería, Cabrera,
Médulas, el Morredero,
Galicia, Zamora, Asturias…
¡Y llora León entero!
Y lloro yo, con angustia,
por mi tierra, a la que quiero
y, a pesar de que está negra,
yo la seguiré queriendo.
Que mi tierra y mi interior
todavía siguen ardiendo.
Y yo ardo de amor por ella,
y de ella soy prisionero.
Por favor, ya, por favor,
apagadme ya estos fuegos
que me matan poco a poco,
poco a poco estoy muriendo.
¡Echad agua, por favor!
¡Apagadme ya estos fuegos
y volved a pintar verde
lo que hoy es todo negro!
"Según la mayoría de los analistas de hoy en día, nuestros padres desde que nacimos han estado intentando matarnos.
Por lo visto hemos llegado a adultos por los pelos, ya que teniendo en cuenta que el gluten es malo, la lactosa es mala, los cereales y el pan blanco son veneno, el azúcar es lo mismo que el cianuro, la fructosa de los zumos te revienta por dentro y que las grasas son como resina para sellar las arterias, nosotros no deberíamos estar vivos.
Mirando hacia atrás, veo a mis padres. Ahora veo su plan magistral para eliminarme.
Aquellos filetes con patatas fritas y el aceitillo de la sartén por encima eran por algo.
Luego, al ver que me levantaba vivo por la mañana, lo volvían a intentar con un buen Colacao con una torre de galletas María unidas por una capa de mantequilla o margarina.
Como aquella fórmula no funcionaba, reforzaban con una merienda a base de ¡Pan blanco, con chocolate, chorizo o foie gras! (entonces no había paté). A veces lo intentaban con más ahínco regando una rebanada de pan con vino y añadiéndole nada menos que azúcar blanco.
¿Se puede ser más asesino?
_Los fines de semana entraban los extras y ya iban con todo: en el desayuno unos buenos sobaos pasiegos o unos churros, y, como tenían más tiempo para cocinar, me metían para comer una fabada con su choricillo, su capa de grasilla flotante y más pan para “mojar”. _
De postre, para terminar con algo dulce, un arrocito con leche no podía faltar y si era verano el Miko Lápiz reglamentario.
En la cena podía caer un pollo asado con salsita para poder bañarse y de postre natillas.
Claramente eran unos psicópatas sin sentimientos.
Hicieron todo lo que pudieron, pero al final aguanté.
Lo más sorprendente, es que con esa alimentación, sin traumas ni alimentos prohibidos llegué a medir 1,83m.
.jpg)
